18

    又是一年元宵佳节，我陪着爸妈在厨房热火朝天地忙活了一下午。

    饭菜刚端上桌，就有人敲门。

    楚姩拉着沫沫的手站在门外，头顶隐约挂着一路的风雪，潮湿了衣衫。

    “你们怎么来了?”

    我微愣了一下，并没有放她们进门。

    楚姩红着眼，一开口声音已经带着悔恨的哽咽：“沫沫说想爸爸了，想吃爸爸做的饭…”

    下一秒，小小的人儿已经上前死死抱住了我。

    “爸爸，你别不要沫沫。”

    “沫沫好想你，以后再也不会惹爸爸生气了，爸爸原谅妈妈和沫沫好不好?”

    这些话，一听就是有人教过了。

    我觉得好笑，伸手推开了她，“不好意思，”

    “我早就不是你的爸爸了。”

    “也没空接待你们。”

    门缓缓关上，余光瞥到楚姩母女俩泛红的眼眶。

    我知道，她们定是想起了以往六年里我做的每一顿饭菜。那些被她们嫌弃的、破碎了一地的狼藉。

    可是，那些破碎的、不被珍惜的东西，才是最最难再得到的。

    爱是。

    我也是。